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Recuerdo haber tenido una conversación con una chica a la que me quería ligar hace un par o tres temporadas. Inmersos unos cuantos en una lúdica partida de póker la madrugada de un sábado cualquiera, ella -que se encontraba en los estertores de un largo folli-viazgo- recibió una llamada telefónica , la cual fue acompañada de un llanto, el cual fue acompañado de mi abrazo ventajista. -“Es que sólo me llama los sábados a las 3 de la mañana y eso no es”. -“Es verdad, no es”. Y yo sabía que eso no es, porque soy un hombre y porque a veces se me ha quedado el dedo tróspido a las 3 de la mañana y me ha dado por hacer llamadas absurdas a tales horas. Llamadas que no son de amor. O sí son de amor, pero de tomarse el amor como un funcionario público. Mi amiga no tenía que ser muy lista para saber que si hubiera habido un pez más interesante (o interesado) en la discoteca en la que se hallaba el macarra que la lanzó directa hacia mis brazos (gracias, macarra) su móvil habría perman...

Que me despierte de madrugada con besos mojados en la espalda (babas no ¬¬) y sus dedos  se pierdan en mi nuca y en mi pelo. Que sus jadeos tengan tanto ritmo como ese tema que  nos encanta a los dos. Que coja un rotulador rojo y escriba “me gusta” en determinadas zonas de mi cuerpo y en otras ponga “explored”. Que me deje escribir en su abdomen una carta con tinta de chocolate sólo para equivocarme  y tener que borrarla entera con la lengua.  Quiero que me sonría tímidamente.   Quiero poder esperarle a la salida de la ducha con una enorme toalla blanca y enrollarle en ella mientras me muerde los hombros.  Quiero salir con un grupo de gente y verle tan sexy como para arrastrarle al parking y explicarle los motivos de por qué los asientos de un S3 son mejores que los de un A8. Irnos de vacaciones y jugar debajo de una manta en el avión.  Que me regale una pulsera  y una piruleta en mi cumpleaños y  ser lo único que me ...